Cómoda noche de nada

La otra realidad, la que piso:
Con pies ampollados, la que te pertenece:
La realidad que te cuentas:
Los días con ceniza en los pelos:
La realidad que te comes:
Como un dios comiéndose a sí mismo:
Cuántas noches dormiste:
En la otra noche que contaste:
Mientras yo, en una esquina rota tuya,
trataba de recuperar los últimos trozos de mí,
restos de mí entre los cadáveres
de las verdades que acumulaste
en abiertas llagas sangrantes,
 de regreso y fiebre:
Mi otra noche, tu fiebre en el silencio:
Mi otro no, mi tú en lágrimas de animal:
Mi significado abstraído en el muro
que erigiste para que tuviera sólo tu lado tuyo.

- 7 Colinas

It takes a strong man to deny what's right in front of him. And if the truth is undeniable, you create your own.

John Konrad, Spec ops: The line

Una mentira es una verdad al revés:
Que nos dejaría sin plumas en los omóplatos:
Que nos quitaría el eje rotatorio de nuestras mañanas:
Que nos fundiría los miedos en la dentadura:

Bajo la marisma de cadáveres, oculta en el delirio,
se oye aún la voz de los muertos, tras sus duros labios azules:
"La verdad de nuestras vidas fue oración prima,
la que os llevará a todos vosotros a acompañarnos en esta soledad:
Los vivos sólo tienen la verdad invertida para poder vivir."

Sobre Viminal, al este del Tíber,
contemplo los juegos que comienzan a los vivos:
El drenaje de los valles pantanosos, los asentamientos:
De este imperio nacerá la mujer que amaré,
aún milenios después sobre las ruinas:
Recordaré a su progenie,
su primer mentira,
mi reversa Roma.

Para salir de estas palabras, lector:

Una expresión de ausencia anatómica

Buen día a tus espejos,

que de tan rotos reflejan en sangre ceniza:

Felicitaciones por desintegrar  

mi volátil 

lienzo de nada: 

Si el amor es vida, mi amor es un cementerio: 

Invisible, senda del nativo perdedor de piedras:

Esto empieza a ser la mirada de un muerto fija en el sol:

Esto empieza a ser la cadena que circula 

en los huesos y siembra perros en los años: 

Esto empieza a ser la imaginación de un charco

donde se oxida otra luna imaginada:

Esto empieza a ser la fortuna que vacila 

frente a la garganta de una locomotora que se cierra:

Silicio en los dientes, electrificados de sonrisas,

la partida del perdedor al caer la tarde: 

Esto empieza a ser el ojo de un cuervo

que perdió su oscuridad al pie de la cruz: 

Compromiso y juramento, heno al dividir, 

mustia soledad en delirante tiempo de fuego: 

No miraste la muerte del poeta, 

tus ojos son correctos, pero mi shock es mejor:

Si está empedrado es porque lo estoy yo: 

No dejaste la mano cortada del fotógrafo,

tu nube está cargada, pero mi tierra es un ojo:

Si es polvo, mi sistema está curvado: 

Vapor en la nariz, la ventana ciega: 

Buenas noches a tus reflejos, 

que de vanos no aprendieron a empañar el espejo: 

Esto empieza a sentirse como la lenta caminata hacia el idioma hueco,

donde todas las tardes todos los soles hablan de la incomprensible

tristeza de ser uno, y uno distinto cada día: 

Esto empieza a ser como el descenso del dolor,

incubado en una lengua de soledad espiral, 

cultivada en el estupor de mi cuerpo ausente en el tuyo. 

 

Si una probabilidad, otro hecho; relativismo para idiotas (I)

Entonces, gritando alegremente sobre la arena,

se reunieron dos que, a su extraña manera,

eran tan iguales como dos lentejas. Sus manos derechas

se estrecharon y el resto fue rayos gamma.

George Smoot, Peligros de la vida moderna (Arrugas en el tiempo, 1994)

En un anti mundo vive mi anti yo:

agradablemente anti triste, anti miserable:

Incluso está anti hambriento, y anti sucio:

Vive en una casa anti derruida, con un perro anti flaco:

Su padre es anti alcohólico, su amor es anti indiferente;

Suele pasear por la plaza anti sucia, aspirando anti ansiosamente: 

Corta el césped anti mugriento, saluda a los vecinos anti detestables:

Pinta las paredes anti descascaradas, por la ventana ve anti tristeza:

Va al trabajo anti estresante, regresa a la casa anti deprimente:

El tiempo de ocio es anti evasión, los juegos son anti excusas:

Come comida anti tóxica, fuma cigarros anti ansiedad:

Al acostarse piensa en su vida anti muerte,

e imagina al otro lado a su anti yo,

sentado, con la espalda anti erguida, los dedos anti naturales,

escribiendo sobre sus anti días y anti noches,

con la nostalgia de un anti cuerdo:

Desea, como yo, el contacto anti yo y yo,

la aniquilación mutua, 

la armonía en fotones de alta energía

sin memoria de materia alguna:

La velocidad e indiferencia 

de la luz en el vacío. 

Ceguera, un aullido

La jaula se reduce a mi incredulidad:
Dios está del lado de un muro ciego:
Yo estoy del lado de un muro caído:
Levantar una pierna, luego la otra:
Para pisar los escombros del muro:

Perdido en la brutalidad de la paciencia:
Escondido detrás de lo que está detrás:
Polvo de nada hacia el polvo del silencio:
Mudo en la jaula sin luz
ciego la posibilidad de perdonarme:
Sin pecado existe la luna domada
dormida sobre el lomo de un lobo muerto:

Lloradme, soy tumba de la noche.

± 5%

El poema está callado:

Probablemente muerto:

¿O fue el poema una alucinación mía?

De pie sobre el clítoris de la casa:

O su ojo:

O una vértebra:

En la incertidumbre del invierno 

anidan gritos de piedras y las semillas:

No fuera la corona negada al segador:

Ilusiones romanas, cerrada la tormenta:

No hay aquí ni dónde, otro perro ciego:

Abiertas las vainas donde la soledad:

Y a diecisiete escalones el muro silente:

No, no estuvo ni fue el poema:

Pero quien calla soy yo:

Lo creído poema fue la vanidad

de creerme humano.