14.6.23
11.11.22
El odio
La gente que odio
se pasea por soleadas calles
y floridas avenidas:
No les interesa mi rabia:
caminan como dioses borrachos
a la vera de cada mar:
La gente que odio
canta tan hermoso canto
desprende tan bella fragancia:
Dejan hijos en cada Norte y cada Sur
y sus hijos son copias
de su grandeza:
La gente que odio
deja limosnas de su vida en mi vida
y yo las como hambriento;
mi ira se cierne sobre ellos,
una sombra de su sombra,
y la gente que odio me sonríe,
feliz.
10.11.22
Corpa
Cómo vivir
sin sangre:
sin frutas:
sin dientes:
Lleno el esófago de otoños
y los dedos marcados de veranos:
Cómo asistir al funeral del sol
sin flores en las manos:
Cómo perdurar
sin pelos:
sin años:
sin mentiras:
Llena la boca de verdades
y le pecho doblado por los años:
Cómo ser uno y otro en la ascención
de aquel cuerpo nuestro que olvidamos.
28.1.22
No hay tiempo para morir
NO TIME TO DIE
by Billie Eilish
I should've known
I'd leave alone
Just goes to show
That the blood you bleed
Is just the blood you owe
I'd leave alone
Just goes to show
That the blood you bleed
Is just the blood you owe
25.1.22
Otra mañana y van...
El primer poema de la mañana es denso
y silencioso como la noche que pasó:
todos los ojos siguen cerrados:
pero algunos se abren, rebeldes,
para tirarse por los balcones,
beber café o morirse entre las sábanas:
Yo, entumecido en mi terror:
la dureza de la luz que precede
la eterna tormenta que se cierne
sobre los restos mortales del hoy.
5.12.21
Tú-yo
Los días son como sombras doradas:
Las noches son días dormidos:
Y yo en el medio,
como un adicto,
buscando la hora paralela,
el nombre de la luz:
nada me separa del dolor:
nada entre el abismo y la rosa:
solo, sin palabras ni universos,
esfumo la verdad con una lágrima:
Y tú, con tu sangre de tigre,
tú, reposando sobre las ruinas:
de otro imperio que perdí al perderme,
de tu mano atravesada en esa sombra
que tenía mi nombre.
7.7.20
Título
No hay donde escribir:
La arena y la piedra, desintegradas:
Los pétalos de las flores, devorados:
Los cráneos son propiedad privada:
El aire, siempre vago, desvanecido:
Ah, pero estos latidos impropios:
Estos temblores de luz corrupta:
A la vera de una hoja en blanco
tiembla un cuerpo desnudo.
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