Poemas biográficos

Vuelve el insomnio:
Cuando estás despierto y la noche te sueña:
El dolor es parecido a este sueño:
Pero tu cuerpo lo expresa:
¿Cómo, en el gran Olimpo, osan mitigar la mortalidad?
Es simplemente el sueño,
otro dolor venido de otro sueño:
Con Olimpo se refiere uno a alguna calle inundada
o a un teatro lleno de poetas muertos:
El olor que desprenden sus cadáveres es bautizado:
Poesía:
Y no sólo regresa el insomnio con sus muelas de perro:
Regresa la migraña existencial, la contractura en la sombra:
Y desesperado buscamos un espejo,
a esas horas de la noche en que la noche te sueña,
y encontramos la luz metida en nuestra lengua,
y el reflejo dormido
soñando que lo miras insomne:

Eras la noche.

El gran ahora

Hablando de miedo miré ciertas partículas a la cara:
Con ojos de polvo lloraron sobre lágrima derramada:
De quién:
Tuyas o del cielo que se desencajó de sus engranajes:
El cielo mecánico que funciona en tu cabeza:
El dolor divino que te pinta el alma:
Las moléculas dispersas como los egos:
Crecer para ser serpiente o lechuza,
caer para ser montaña o suicida:
Levantarse para ser humano y bostezar al mediodía:

El sol enrojecido torna tu celo hacia las recámaras del odio,
donde el amor se revuelca con la conciencia:

Ahora es tiempo de grandeza,
la belleza atrapada en las partículas,
el miedo íntegro circulando en la córnea:
del sol:
Sol sangre:
Sol ahora:
Día perdido,
y sigues bostezando,
incluso sin boca ni aire que abrir.

Kern

Sentirse más viejo que el tiempo es una abstracción ignorante:
Los amigos criados en granjas estéticas, las sombras crecidas en huertas sin sol:
A lo imposible no le puede seguir el es:
Lo imposible es

-Kernel Data Inpage Error X

Saber de círculos donde se tormenta la calma,
que ir y tocar es la espiral de los druidas,
Quetzalcoatl, tocar esas plumas,
y entre volar y arrastrarse,
saber que esas plumas son la nostalgia de la muerte:

Pensarse más ignorante que el pensamiento es una figura retórica:
Pensarse es soberbia, soberbia es limitación, limitación es pensamiento:
Bueyes de Marte tirando arados mortales,
si su destino era cercano a un dios:
Pero dios pensó,
y todo lo imposible se hizo lo posible:

Y en las células que te componen duerme cada inmortal rosa:
Día a día te florecen en el tiempo,
la extensión absoluta de tu cuerpo:
Dolor de otra belleza en el error de lo viviente.

Morir en Tokyo

I´m a negative creep, i´m a negative creep, i´m a negative creep

and i´m stoned

Nirvana, Negative creep

 

He aquí el ráncido rey otoñal, demonio arrodilado en el pináculo:

He aquí Buda destripado por la psicología:

He aquí el cerezo invertido hacia la ansiedad:

Sirenas de dolor sobre cabezas negras,

dolor del ruido en caras pálidas:

El neón en simbiosis con el ramen,

la luna en silencio con la ceguera:

El sol ciego:

¿Entenderían si dijera lo que se siente,

que tu mente viole a tu propia mente? 

No, las prefecturas se doblan la cervis en tristeza:

Yo asciendo al trono del ser:

Y ser es temer:

Y temer es reinar:

Un sol rojo. Rojo o blanco. ¿Cuál es la diferencia de los colores

ante la muerte?  

Reinar como el último de una dinastía maldecida

por todos los veranos y todos los girasoles:

Asentir temblando, blanco o rojo, 

ante la verdad del miedo:

Un poema desechable, y sin embargo escrito:

Yace aquí la verdad del horror.