Cómoda noche de nada

La otra realidad, la que piso:
Con pies ampollados, la que te pertenece:
La realidad que te cuentas:
Los días con ceniza en los pelos:
La realidad que te comes:
Como un dios comiéndose a sí mismo:
Cuántas noches dormiste:
En la otra noche que contaste:
Mientras yo, en una esquina rota tuya,
trataba de recuperar los últimos trozos de mí,
restos de mí entre los cadáveres
de las verdades que acumulaste
en abiertas llagas sangrantes,
 de regreso y fiebre:
Mi otra noche, tu fiebre en el silencio:
Mi otro no, mi tú en lágrimas de animal:
Mi significado abstraído en el muro
que erigiste para que tuviera sólo tu lado tuyo.

- 7 Colinas

It takes a strong man to deny what's right in front of him. And if the truth is undeniable, you create your own.

John Konrad, Spec ops: The line

Una mentira es una verdad al revés:
Que nos dejaría sin plumas en los omóplatos:
Que nos quitaría el eje rotatorio de nuestras mañanas:
Que nos fundiría los miedos en la dentadura:

Bajo la marisma de cadáveres, oculta en el delirio,
se oye aún la voz de los muertos, tras sus duros labios azules:
"La verdad de nuestras vidas fue oración prima,
la que os llevará a todos vosotros a acompañarnos en esta soledad:
Los vivos sólo tienen la verdad invertida para poder vivir."

Sobre Viminal, al este del Tíber,
contemplo los juegos que comienzan a los vivos:
El drenaje de los valles pantanosos, los asentamientos:
De este imperio nacerá la mujer que amaré,
aún milenios después sobre las ruinas:
Recordaré a su progenie,
su primer mentira,
mi reversa Roma.

Para salir de estas palabras, lector:

Una expresión de ausencia anatómica

Buen día a tus espejos,

que de tan rotos reflejan en sangre ceniza:

Felicitaciones por desintegrar  

mi volátil 

lienzo de nada: 

Si el amor es vida, mi amor es un cementerio: 

Invisible, senda del nativo perdedor de piedras:

Esto empieza a ser la mirada de un muerto fija en el sol:

Esto empieza a ser la cadena que circula 

en los huesos y siembra perros en los años: 

Esto empieza a ser la imaginación de un charco

donde se oxida otra luna imaginada:

Esto empieza a ser la fortuna que vacila 

frente a la garganta de una locomotora que se cierra:

Silicio en los dientes, electrificados de sonrisas,

la partida del perdedor al caer la tarde: 

Esto empieza a ser el ojo de un cuervo

que perdió su oscuridad al pie de la cruz: 

Compromiso y juramento, heno al dividir, 

mustia soledad en delirante tiempo de fuego: 

No miraste la muerte del poeta, 

tus ojos son correctos, pero mi shock es mejor:

Si está empedrado es porque lo estoy yo: 

No dejaste la mano cortada del fotógrafo,

tu nube está cargada, pero mi tierra es un ojo:

Si es polvo, mi sistema está curvado: 

Vapor en la nariz, la ventana ciega: 

Buenas noches a tus reflejos, 

que de vanos no aprendieron a empañar el espejo: 

Esto empieza a sentirse como la lenta caminata hacia el idioma hueco,

donde todas las tardes todos los soles hablan de la incomprensible

tristeza de ser uno, y uno distinto cada día: 

Esto empieza a ser como el descenso del dolor,

incubado en una lengua de soledad espiral, 

cultivada en el estupor de mi cuerpo ausente en el tuyo.