La teoría del espejo VIII

¿Y si hay un dios
que cree en mí
pero no puede comprobar mi existencia?

KYXY

Acá estoy, en mi cuerpo de cristal,
en mi dolor de cabeza, en mi náusea matutina:
Viento corta las cabezas de fuegos rebeldes,
sol a contraluz mitigando los cantos del pájaro:
Adiós, Judas.
La soga cuelga del cielo,
inalcanzable, todopoderosa, Dios:
La página en blanco me ciega por momentos,
momentos en los que veo mi vida pasada
como la vida de otro:
Y al escribir sobre lo blanco me doy cuenta de que no estoy:
Está mi ausencia.

La teoría del espejo VII

Dios es la evolución lógica del miedo.

Destino de agua

Sobre el océano:
Nívea luna de cara arrugada, cara de dios:
Un impulso animal succiona a los marineros,
que sobre el ansia del agua esperan la muerte:
el deseo de una visión repentina,
como la del milagro de las estrellas
cayendo hacia el universo vacío:
Útero incalculable que rodea al mundo:

La caída de los hombres es similar,
sólo que éstos caen al mismo tiempo
 hacia dos direcciones opuestas.

El recuerdo

Toco la tierra, me doblego y toco la tierra blanca,
que son tus pies, planos antiguos de un dolor griego:
Mudo, asustado, temblando, huelo el tiempo,
que se acerca como un fantasma:
Me señala su cadáver,
yace el reloj descompuesto en la costa,
donde el mar trae desde otras tierras el desconocimiento:
¿Cómo lo sabes?, preguntas cuando te toco las manos frías:
Te digo que tus cabellos se caen
como hebras de oro a la tierra blanca:
Te digo que lo sé porque el tiempo tiene tu olor,
recuerdo mío.

El algoritmo de los días

A Zhivka Baltadzhieva

Se puso en marcha una maquinaria
                                                                      ¿Y qué es el mundo? ¡Una máquina!
                                                                        ¡Una máquina del tiempo!
Con mi lenguaje de laberinto no puedo hacerle justicia:
Como si alguien me hubiera arrancado estrellas del vientre,
y las hubiera puesto, cerrando los parcecs,
a mis sucias manos tristes:
En este pedazo azul de vida se ha reunido el grito
de bella mujer expandida sobre las constelaciones:
Una mujer que trata de huir hacia la realidad

 (ha comprendido que la realidad es lo que ignoramos)

luego de que la otra cara del Gulag le arrebatara tanto, 

tanto que tuvo que lavarse las tripas y la ropa 

con palabras y ciencia: Pero es la nostalgia que se asienta

luego de barrer el piso: 

El polvo que se levanta es la memoria:

Pero, polvo al polvo, ella sube hacia mi horizonte de mar vacío:

Y se mete por las venas del ser, del laberinto este, próximo,

este pronto universo que retrocede y se expande:

-Trataremos lo mejor que podamos,

pero la obra apenas si estará lista

para cuando los gallinazos bajen a buscar

nuestros cadáveres entre el papelerío del guión

-¿Pero no era acaso nuestra muerte la obra?

Mi poca justicia, mi caja de cuchillos, esta palabrería 

cercana a la osamenta de un circo olvidado entre columnas rotas,

trata de escapar con ella, y trata de resolverla para convertirla 

en el algoritmo de los días:

Junquillos y ranas frenéticas se desmontan aquí, donde nada muere

porque no existe la conciencia:

Ella continúa su fuga inminente,

blanca como el sol que le abre los ojos blancos,

ahí abajo, 

en la espiral donde la primavera se cierra. 

-¿Era la poesía necesaria, Homero?

-Nada es necesario. Pero debo volver a ella.

-Bienvenido al olvido: La maquinaria del tiempo.