Probablemente muerto:
¿O fue el poema una alucinación mía?
De pie sobre el clítoris de la casa:
O su ojo:
O una vértebra:
En la incertidumbre del invierno
anidan gritos de piedras y las semillas:
No fuera la corona negada al segador:
Ilusiones romanas, cerrada la tormenta:
No hay aquí ni dónde, otro perro ciego:
Abiertas las vainas donde la soledad:
Y a diecisiete escalones el muro silente:
No, no estuvo ni fue el poema:
Pero quien calla soy yo:
Lo creído poema fue la vanidad
de creerme humano.
