Cansancio de mundo y de vida, lleno de luz dividida por la náusea:
Paseo por los arcos del tiempo sin tiempo en los huesos:
Olfateo el rastro de las orquídeas y los caballos,
monumentos solitarios de la vida que no duele:
Bajo decimales al algoritmo del presente,
roto en micropartículas indecisas,
que no se saben si pasado o futuro:
Rielo sobre las palabras como el cielo sobre las sombras:
Quisiera escribir hasta que la muerte me encuentre escrito.
