Que los años que queden sean bondadosos:
Sobre el tiempo bajo el tiempo mismo
el vino ahoga piedras en los coros de la locura:
Pan y sal y un ojo afuera y dos ojos adentro
la suerte del mineral donde sobrevive la angustia:
Unas cuerdas rotas, lira del viento,
sísmico encuentro de los solos y los muertos:
Infinitos bajo lo finito mismo
la sangre anega los límites de la soledad:
Matemáticamente un hueso, fiel al vacío,
insólito hallazgo en ruinas de recuerdos:
Todos asisitirán a la muerte del poeta,
con flores en los cabellos y lágrimas en los pies:
Posarán, erguidos los olímpicos:
campesinos bailarán al son del oro,
fieles orarán mordiendo otras lenguas,
todos quebrarán el día que llevan
sobre sus espaldas desde que nacieron
hasta que el tiempo se quiebre bajo el tiempo:
Y que los años que queden sean bondadosos.
