La página en blanco se va llenando de secreciones,
atrocidades y fábulas:
Me siento arrancado por el vacío albo, la cara sepultada
de la noche:
Hay grifos de agua rumiando en mis rincones, y duendes
con alma de mujer:
Lágrima que es riel y caballo, rueda que es lluvia,
belleza destripada sobre la mano:
Y el blanco de tus ojos, rojos como la carne violenta,
altos como la palabra acaso:
Miran alrededor, inquisidores, verdugos de la muerte,
giran como un arco tensado y me extravían:
Tus venas son las líneas de este poema,
tu espalda nívea una página vacía:
Pero es todo lo que tengo, tú, que lees en tu faro paralelo,
que agachas la bella cabeza como una gárgola triste,
que raspas con las uñas el tejido de mi sueño:
Hojas en blanco, no hay más nada:
Siquiera lo escrito es una nueva hoja,
pasada en claro por la suspensión de tu equilibrio:
La página en blanco se va vaciando de ti mientras te escribo.
