Voy a morir, voy a morir aquí y pronto,
antes de que los gallos bajen la cabeza,
antes de que el sol suba a los gallos:
Voy a morir en un espacio ajeno, impropio,
lejos de mí mismo, como si otro estuviera muriendo en mi lugar:
Voy a desvanecerme como un mal recuerdo,
con los dientes afilados y llenos de moho,
con lunas en las manos y las uñas encarnadas:
Iré descendiendo poco a poco hacia el sur,
donde el invierno es la nostalgia de los esclavos,
asentaré mis huesos en barajas mal cortadas,
con L'Arcane sans nom girando sobre sí mismo,
en las manos de una sacerdotisa olvidada por el fuego:
Moriré ignorante y sucio,
siendo una idea, pura carne atropellada en el vacío,
fertilizando la tierra que dará de comer
a otros,
quienes vivirán ignorando quién reverdeció sus tierras:
Voy a morir, en segundos o siglos,
poca es la diferencia,
si la muerte ignora el tiempo
como la vida ignora el infinito:
Y voy a morir a manos de mí mismo,
lejos de mí, siendo otro,
para volver a leer estas palabras:
ejecutado por un lector descuidado.
