Siento como si siempre hubiese sido un simple medio
para fines que me son indiferentes:
Afuera juegan la alhacena y los restos de pared que la poseían:
juegan el esperanto y una lengua cortada:
juegan el dátil y el nogal sin cabeza:
Yo no espero más diversión que la de morir.
Y aquí, donde el frío se duerme al desvelo,
arrojo mi cara al piso duro y aplasto en él mis lágrimas:
Siempre he sido un medio para el fin del mundo.
