Es en la muerte donde se encuentra uno
con todo lo que alguna vez supo apreciar:
Jamás en la vida se está cerca de lo que arde:
en el pecho como una antorcha apuntando hacia abajo
duermen todos ellos, los que miraron tu sombra:
a la luz del día ardías en sangre, esputo de Tánatos:
No eras realmente tú al que observaban:
eras el otro, el que creía vivirlos:
y muerto los recibes porque de inmortal te han vestido.
