Sobre la noche todo se abandona:
se recoge el animal muerto que dejó el sexo en la cama,
impíamente se sacrifican los fulgores bermejos del nombre
con el que los baldaquines fabulaban en el trono mojado:
Se abandona también la presencia:
Quién es entonces esa persona que nos llena con su abandono:
si, postrados en el catafalco, instalamos el rostro
para que nos bañen,
antes de que rompa el alba,
y puros y pasados por lágrimas,
quebrado el cuerpo ante el grito del día,
salir a buscar una vez más a ese que no es nosotros,
salir a amar una vez más a ese que no es nosotros.
