Yo no soy lo que creo ni lo que nadie cree,
todos, mijo al suelo engordando vanidades:
lienzo que grita por ayuda,
y la casa solo renombra el eco de sus muertos:
Hay un humo febril en el cieno
donde ella, la pura en su hopalanda gemela,
tuvo que desvirgar los pies a lo humano:
crezco a pesar mío aún en ellas, las desgracias:
No soy, o soy, y es dios quien nos desviste,
aunque no sea más que después de las huesas:
Si dios es lo que creemos, no es lo que reposa en la peana,
si dios es otra cosa, no existe pues nos es ignorado,
si yo soy dios, el infierno es la poesía.
