Me tiemblan las manos, es el tiempo:
Un retablo lo representa sobre un muro negro:
Tiemblo y temo,
soy esclavo de fango con ataderos sin fuente:
Sobre todo marchamos,
herimos la tierra de sangre ya savia.
Y qué es el tiempo, dicen los boniatos y el zorro,
avergonzados de ser inconscientes bajo su forma:
No puedo responder:
Es sólo el tiempo quien sabe regular todas las preguntas,
pero de sus respuestas quedan apenas las agujas.
