Tronchadas las moras en el asfalto de sombras hecho
pintaron con la sangre de los frutos precoces niños sus rostros
machacados
comidos
chupados
por el invierno chupados.
Y del comienzo del fascinado ritual
hasta el final del brazo de la fantasía
descansaron,
la cabeza cenagosa sobre el pecho,
impúdicas matronas que leían la carne.
Los niños son semillas
fueron siempre semillas.
